В детстве у счастья было имя — «Орлёнок». Или «Десна». Мне было всё равно, как он называется, лишь бы у него были блестящие спицы, звонкий звонок и возможность улететь на нём из душного двора туда, где заканчивается асфальт.
Каждый день рождения и Новый год я замирала перед закрытой дверью комнаты, надеясь, что, открыв её, увижу стальную раму, перевязанную бантом. Я заранее училась держать равновесие, представляя, как ветер бьёт в лицо, а коленки покрываются почётными шрамами от падений. Я даже выбрала дерево, у которого буду его «парковать».
Но вместо велосипеда в коробках оказывались нарядные платья, огромные энциклопедии или «полезная» куртка на вырост. Родители вздыхали: «Опасно», «Дорого», «Негде хранить». Моя мечта пылилась на антресолях их практичности. Я кивала, благодарила, а по ночам мне снилось, как я кручу педали, и цепь издает тот самый специфический масляный стрекот.
Прошли годы. Сейчас я могу купить любой велосипед — хоть горный, хоть городской, хоть золотой. Но та девочка внутри меня всё ещё стоит перед закрытой дверью. Она знает: взрослый велосипед — это просто транспорт. А тот, из детства, был крыльями, которые мне так и не подарили. И хотя я давно выросла, в каждом проезжающем мимо подростке я на мгновение вижу ту себя, которая всё ещё ждёт своего «Орлёнка».
Автор:
Екатерина, Кошатэс
Поделиться
Комментарии 0